Se essa rua fosse minha

" Se essa rua, se essa rua fosse minha

eu mandava, eu mandava ladrilhar

com pedrinhas, com pedrinhas de brilhantes

para o meu, para o meu amor passar."

(autor desconhecido)

fotos - Jôka P.

Bem-vindos à Av. Atlântica, Copacabana, Rio de Janeiro, Brasil. Esse é o lugar onde nasci, aonde moro - e é daqui que escrevo essas coisas pra vocês. Está entardecendo e faz um sol forte, dourado e fulminante. Na praia, o vento sudoeste, cheiro bom de pipoca e o maior vaivém.

Ninguém percebe aquelas letras quase invisíveis, “P” e “S”, escritas no calçadão. É a lembrança de uma história que uniu um casal de namorados, Priscila e Sebastião, no final dos anos 70. Rio, verão e amor.

Priscila, mulatinha de sorriso tímido, era babá. Cuidava dos gêmeos de Dona Clélia, uma argentina de sombra azul nos olhos, casada com Seu Miguel, dono da fábrica de biscoitos Marilú.

A doméstica conheceu Sebastião bem ali, enquanto passeava os meninos no carrinho duplo. O rapaz era pedreiro. Um moço sério, nordestino arretado, de pouquíssimas palavras.

Os dois conversavam todas as manhãs, sentados em um daqueles bancos duros de cimento. Fizeram planos de casamento, tinham mil sonhos de futuro, juraram amor eterno.

A fábrica de biscoitos Marilú pegou fogo, saiu até na Revista O Cruzeiro, foi uma coisa medonha.

Dona Clélia ficou viúva e sem um tostão - teve que voltar pra Buenos Aires. Levou consigo a fiel babá Priscila, pra cuidar daqueles garotos magricelos que eram alérgicos a quase tudo, vomitavam sem parar. Um nojo. Aliás, dois nojos.

Os operários que, naquela época, estavam construindo o novo calçadão, ficaram tão comovidos com a tristeza de Sebastião que decidiram esculpir o “P” e o “S” na calçada, com as pedras portuguesas.

Priscila e Sebastião nunca mais se viram. Sumiram no mundo, como se nem tivessem existido. A vida tem dessas coisas. Mas de alguma forma, Priscila e Sebastião permanecerão juntos, com as iniciais eternizadas na calçada de Copacabana.

Agora já vai anoitecer. Sinto alívio e tristeza. Quase uma melancolia, mas não é ruim. Abro bem as janelas e fico respirando o ar salgado de maresia. Acho que nunca consegui enxergar assim tão longe, e nem tão bem.

Lá no fundo, na linha do horizonte, sobre o mar, o farol da Ilha Rasa acabou de acender. No céu, um toque de cor ainda sutil, indefinido, meio laranja, meio vermelho, roxo, inquieto. Mais tarde, aquilo será a lua.

P.S. – eu te amo.